Se encaixa.

Me arranha com tuas palavras ásperas, que tu sempre diz tão sem preocupações, ou medo algum que vou interpretar de maneira errada. Me risca com teu palavreado vulgar. A hora pede por palavras de baixo calão. Que por acaso só fazem minhas roupas íntimas sentirem mais vontade de serem jogadas no chão do quarto.

Sexo não é filme. Sexo não é festa. Sexo não é arrependimento. Não é erro e nem algo que te faça menos ser humano. Sexo é mulher e mulher, homem e homem, homem e mulher. Sexo é dois. Número ímpares também. 

Sexo é selvageria com afeto. Tapas, arranhões, palavrões. Sexo é o jeito que você puxa o meu cabelo sempre que fala meu nome na minha orelha. Sexo é o jeito que as vezes beija cada milímetro do meu corpo antes mesmo de pensar em tirar a roupa. Sexo é eu estar com você e lhe confiar que vai me dar total prazer. Do jeito que só você sabe fazer, do jeito que eu gosto. Sexo não é vergonha, sexo é prazer. Primeira vez, segunda, sétima, vigésima quinta. Sexo é você. Você em mim. Na cama, no sofá, na mesa, na parede, no chão, por cima e por baixo. Sexo é eu te querer tanto quanto quero. Como uma chama que não se apaga. A vela que só você consegue apagar. 

Sexo é eu falar que não quero beijar ninguém que não tenha seus lábios, os de cima e os de baixo. Sexo é e você me olhar satisfeita, limpando os cantos da boca, sentindo como se tivesse me dado um presente. Sexo é todos os presentes que ganho no natal, numa rapidinha só. Sexo é a nossa intimidade, os nossos risinhos quando a posição não da certo, os gemidos e a respiração ofegante, os sutiãs que não se abrem com uma mão, as vezes nem com quatro. 

Sexo é eu e você. Sexo é nós. Não importa aonde, quando e nem como. É o que faz eu ver que alem de você fazer eu ficar sem palavras quando me diz o que sente, também me faz ficar sem voz na manha seguinte, tendo usado a boca pra tudo, menos para falar. Sexo somos nós. Sexo é sexo. Com amor é bom, mas prefiro com você.